domingo, 23 de abril de 2017

martes, 18 de abril de 2017

lunes, 13 de marzo de 2017

jueves, 9 de marzo de 2017

"Madre, yo solo quise matar"

"- Madre, yo solo quise matar, pero mira lo que rompí solamente: ¡rompí un envoltorio! Matar también está  prohibido porque se rompe el envoltorio duro y solo queda la vida pastosa. Dentro del envoltorio está saliendo un corazón grueso y blanco  y vivo como pus, madre, bendita seas entre las cucarachas, ahora y en la hora de esta tu muerte mía, joya y cucaracha" 

La pasión según G.H, de Clarice Lispector (Siruela, 2013).

martes, 7 de marzo de 2017

La llegada

Nádia Maria

Te vi, hermana cuando mamá te ayudaba a nacer del sueño de dos pájaros cosidos por el mismo costado.

 

domingo, 5 de marzo de 2017

Cuerpo-partida

"Del todo asombrado, Kazik descubrió que estaba condenado de por vida a arrastrar un poco la pierna izquierda, que uno de sus ojos distinguía a duras penas las formas y los colores, que a medida que envejecía, se multiplicaba sobre el dorso de la mano, malignas manchas marrones, y que se le caían el pelo y los dientes. Observaba estos cambios como si leyese la historia de un extranjero, si bien la aflicción y el dolor se asomaban en él y lo torturaban: la aflicción del deterioro, el dolor de la separación. Varices azules habían rápidamente cubierto su pantorrilla izquierda -se inclinaba y las miraba como se mira el mapa de una región desconocida. Sus ojos lagrimeaban tan pronto como se acercaba al heno recién cortado, las cerezas le daban diarrea, atravesar el césped del zoo, picores, y su párpado guiñaba solo en los momentos de gran emoción; no eran más que bagatelas, pero le envenenaban poco a poco la vida (...)"

De David Grossnam, cita que aparece en Corpus, de Jean-Luc Nancy (2003)

sábado, 4 de marzo de 2017

La fractura

Nádia Maria

Sin embargo, hermana, escribiste el deseo y la clavícula arañada, escribiste la sal con aderezo y cura.


domingo, 1 de enero de 2017

Corte

Papá se cortaba las manos para abrazar a mamá. Mamá se pintaba el vientre con sal para recibir a papá. Papá y mamá se cosieron los cuellos para derramar la caída. Papá lee luciérnaga. Mamá lee incendio. Mamá sostiene los excrementos de los árboles quemados. Papá quiere escribir pero lo que quiere escribir es llaga es costura es cáncer de verbo. Mamá ve cómo se arranca papá los ojos. Papá ve cómo mamá lija sus párpados a medianoche. Papá y mamá rezan en el cuarto de baño. Papá y mamá se masturban delante de un espejo. Papá tiene el estómago vacío. Mamá le calienta con su orina. Papá se cura de la tos amarilla. Mamá come cerdo. Papá come el corazón del cerdo. Mamá y papá escriben. Mamá y papá sueñan con la caída de muchos pájaros. Papá y mamá duermen con las entrañas haciendo un círculo. Papá y mamá ven las polillas acercándose a la luz. Papá y mamá se queman y son nietos del aire. Mientras la sangre corta las azucenas de la casa.