martes, 9 de junio de 2015

Tragedia de ser una mirada ante tantos espejos

En la casa de los espejos se oye a una madre desgarrándose porque ha perdido a su hijo en una habitación donde el lenguaje es una dama roja que está chupando los ojos al espacio.
Se ha enamorado de dos mujeres. Una existe y la otra quiere existir. 
En el cuarto de baño veo un gato sobre los muslos de una persona que ha intentado comer las entrañas de la luna
comer la sombra del invierno 
comer los ojos de los caballos que querían destruir el mundo con arena y plomo.
Detrás veo  niños tranquilos durmiendo mientras sus padres tejen un bosque con lágrimas de nieve en la cama. 
Hay una plaga de mariposas y mi cuerpo quiere responder al tuyo.
Pero te confundieron con un náufrago que se rebeló contra la arquitectura de la tristeza
y te dispararon en la mandíbula.
Te confudiste de niña ladrido y sueño.  
Yo solo quería llorar en frente de un espejo
y tener una corona de amapolas y alambres en mi cabeza.
Pero entre un espejo y otro solo puede existir la literatura o la muerte.
La vida no entra en los pasillos donde hay luces de navidad.
Las puertas se rompen y vuelven a ser árboles.
El cielo está lleno de tragedias que no son traducibles a los huesos de los hombres de madera.
Los animales se oxidan en un rincón. Se quedan mirando cómo los hermanos y las hermanas se reconcilian.
Se besan como ideas de agua.
La hierba arde. El suelo se entristece. Las hormigas recogen el alimento tirado en el suelo.
Los niños recogen las mariposas que caen de la habitación.
Es la educación de la nueva sensibilidad. 
Todo es literatura en cuanto el sentimiento deja de crecer. Deja de sufrir. Sufro y me enamoro de esos niños que cuecen sus huesecitos de caramelo en la cocina. 
Quiero ser esa niña que se enamoró de un hada y la ahogó en el fregadero cuando su madre le dijo que el árbol no es árbol porque así el lenguaje no es lenguaje  es dolor y punto. 
Ahora tu madre aprende a descoser y a coser tu cuerpo. Llegan los médicos. Yo quiero que recuerdes mi nombre. 

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